«  Au lendemain de la publication du reportage, tout s’est accéléré et gâté dans le quartier. A croire que cet article mit le feu aux poudres, servit de détonateur à une histoire que personne n’allait plus maitriser. D’abord, c’est la voisine, Jocelyne, caissière à la superette, qui a hurlé « au secours! un homme est blessé, il y a du sang par terre, appelez les pompiers! » Je n’étais pas présent à ce moment précis, mais les yeux et les oreilles de la cité m’ont tout raconté. Jocelyne a vu Tony l’arbitre inconscient, étalé de tout son long sur le sol pourri. «  Dieu qu’il était plus grand que debout, l’escogriffe ! Il ahanait » raconta Jocelyne. Elle crut, au départ, qu’il avait glissé dans la semi-pénombre de l’escalier qui menait au sous-sol, là où se trouvaient les caves de chaque locataire. Le sang provenait surtout d’une arcade sourcilière explosée. Quelqu’un l’avait poussé dans les escaliers. Tony l’arbitre avait ensuite été roué de coups avec des bâtons par deux types masqués. Les pompiers assistés du Samu, le transportèrent à l’hôpital. Il souffrait d’une fracture de la jambe, de multiples contusions et d’un traumatisme crânien. »

Ce matin, aux aurores, la BAC défonce la porte de l’appartement de Tony l’arbitre, clé de bras, menottes, aujourd’hui toute la cité en parle, Tony l’arbitre a tué.

 Tony l’arbitre, Tony le médiateur, Tony le dévoué, aussi à l’aise avec les lascars dans les escaliers, qu’avec les retraités retirés dans leur appartements surchauffés. Tony l’homme qui murmure à l’oreille des conseillers municipaux pour que la vie soit moins triste aux gamins de la cité.

Tony a tué. Pour Issa, un jeune du quartier, c’est tout un monde qui s’écroule.

Du noir et de l’épais, du rouge et du bien vif et puis de la blanche qui se répand dans la cité des Cerisaie en banlieue de Nantes.

" Je m’étais mis à organiser mentalement mon retour à la cité des Cerisiers. A Nantes. Quinze printemps s’étaient écoulés depuis la tragédie, depuis l’enfance écartelée sur l’autel de la violence. J’avais 13 ans et demi à la mort de mon frère en 1994 et aujourd’hui 28 en cette année 2009. J’avais déé d’une année l’âge de la mort d’Hendrix. Cela n’empêchait pas la faux de la camarde de labourer la terre des hommes sous le soleil, le froidure ou la pluie. Le désir de vengeance, sur la tête de ma mère, devant le corps de Bilal encore chaud, ne m’avait jamais lâché..."

Pajot le nantais écrit sec et rêche, jonglant habilement avec les époques et les lieux, c’est aussi avec tendresse qu’il nous raconte la drôle d’histoire d’une vie brisée.

Avec Matos, le journaliste et écrivain Stéphane Pajot nous livre un polar de très bonne tenue.

  Matos de Stéphane Pajot, Editions La Geste, collection Moissons Noires, 232 pages, janvier 2022